Sino

A todos los grandes escritores

Una gaviota vuela entre nubes
de otoño; el frío desgarra una hamaca olvidada, ya sin ecos de risas
infantiles… Un hombre blasfema al aire; esa indescifrable sensación de no saber
para qué seguir, de levantarse cada día simplemente para transitar en este hilo
fino de inconstancia….
Y si estoy cansada de lo incierto? Y si ya no sé que
me espera mañana? Adonde resguardarme entre tantas
preguntas?...

Pero mi mano aun crea, y la pluma se desliza burlona,
hacia lo indecible….Por lo menos aquí existo, se agazapa el tiempo en estas
líneas… ésta es mi única certeza, mi sino… Aquí perduro…